Психологический сон. Люди смеются надо мной, но при этом я удивительно спокойна. Лишь где-то внутри меня лёгкая грусть в понимании, что эти хиханьки ни что иное, как явление их великой глупости. Грядёт нечто прямо противоположное их ожиданиям, их провозглашениям, их божбе. Среди смеющихся я вижу образ каких-то нечистых, отвратительных птиц с выпученными зенками. Далее я вижу себя, гуляющей вокруг какого-то квадратного, строго кубического дома, напоминающего большой если не сказать огромный храм поклонения протестанской церкви то ли в Риге 90-х, а то ли в Киеве-2014, который я обхожу дважды, как бы набрасывая на дом аркан удушения. Потом огибая весь квартал, я пью чашку кофе, на которой написано "Моё кофе - мои правила".
Идёт дождь, но чувствуется так, что это совсем не по сезону. Ни гроза ни любимый мной моросящий, но какой-то неприятный, как бы нечистый и грустный, и плотный хотя мелкий. На улицах сильные потоки по колено, но в них нет радости весны-кудесницы. Опять же ощущение смешения в нечистотах. Во всём чувство чего-то оборванного, даже обворованного в общей лжи. В себе я переживаю необходимость срочно отделиться, не надеяться на те или иные группы глупых и хихикающих людей, предать их в спокойное забвение. Как во многих других снах, я всё ещё спрашиваю у прохожих какую-то путь-дорогу, но они чураются от меня, как от зачумлённой, а иные делают вид, что тупо не понимают меня, будто я говорю нечто совершенно бессмысленное на глухом, непонятном им языке. В рваных эпизодах мелькают чаты интернета. Какие-то жуткие, кроваво гнойные сгустки.
В подвале одного из богатых домов викторианского стиля, прямо на кирпичном полу я вижу картины "Джоконда" и "Креститель" Леонардо да Винчи, и "Загадка Самсона" Рембрандта. Там поселились бездомные и нищие. Над Джокондой все люди тоже подсмеиваются, говоря, мол, это же стоит миллиард евро. А вот "Свадьба Самсона" их немного пугает, и они умолкают, даже улыбки стираются.
На улице какой-то дикий, хрипящий голос какой-то бабки: "Тут же путь только в одну дорогу, дура!!"
И опять взрыв смеха.
Просыпаюсь спокойно с тем же чувством лёгкой грусти о людях, но вообщем-то скорее в полном безразличии к ним, будто все они уже мёртвые, и как можно сострадать мёртвым?
Звучит музыка Эдуарда Артемьева из "Сталкер", переходящая в "Сибириада".
Спасибо сайту за то, что можно так вот написать ради себя самой, взглянуть со стороны, остановиться в себе и поразмыслить, созерцая ясности ради.
