С огромного транспортного вертолёта вылили на Крым какую-то химическую дрянь, но пошёл дождь и всё смыл. Далее звучит песня "Широка страна моя родная". Люди бежали в приятном спортивном стиле и настроении, но как-то не хватало направления. Как бывает у нас в реальности, бежали туда, а потом с таким же энтузиазмом неслись обратно. Роем траншею - зарываем траншею - роем траншею - зарываем траншею. Сон сам по себе очень здоровый-приятный, легко и свободно дышится, а вот ведения и совета как-то не хватало. Куда с такой скоростью и в такой силе бежим? Зачем идём? В чём наша цель?
Ищем какой-то пионерлагерь, но возникает мысль, что мне это как-то не по чину, не по званию, и я давно вырос из этих детских штанишек.
На руках у меня ребёнок, но бежится мне легко, мощно.
Сначала ребёнок умер или во всяком случае перестал дышать. Остановилось у него сердце, а потом я сделал массаж, и младенец откашлялся и воскрес.
"Девочка не умерла, она просто спит", - в этих словах обыватели глупо и звонко, и как-то бесконечно тупо рассмеялись.
