Сижу в кресле около входной двери. В неё стучатся, мой отец открывает. Там невысокий худой мужчина с голой грудью, спрашивает высоким голосом:
— Могу поговорить с (имя и отчество отца)?
Они разговаривают, не вслушиваюсь, но мужчина вроде подписи собирает. Тут отец вдруг кричит:
— Да он убил человека, не понимаешь?! — закрывает дверь перед собеседником.
Тот через дверь кричит:
— А могу поговорить с (мои имя и отчество)?
— Не будет она с тобой говорить! — отец открывает дверь нараспашку.
Через проём в квартиру внезапно проходит двухметровый мужчина с длинной седой бородой, тоже голой грудью и с татуировками. Я понимаю: убийца, о котором говорили! Я вжалась в спинку кресла, он:
— Чё, папа твой с кем-то ссорится? — дословно не помню.
Подходит ко мне, ставит ладони на подлокотники кресла, мне ужасно страшно. Мямлю, типа «Не надо, пожалуйста».
— Считаю до пяти. Раз... два...
Я пищу, мол, никому ничего не скажу, — а он всё считает — уверяю его, что сделаю что угодно. В голове мысль: «Я так и умру?»
— Пятое сентября, четвёртое сентября...
Я завываю:
— Я календарь переверну, и снова третье сентября... — тут запнулась, т. к. от страха тяжело дышать. — На фото я твоё взгляну...
Внезапно просыпаюсь.
