1. Мне звонит знакомый автор-исполнитель Владимир Козырев, под псевдонимом "Крестовый туз", и сообщает, что у него концерт в моём городе. Он называет адрес, я понимаю, что это хоть и не в двух шагах, но вполне в пешеходной доступности. Выхожу. Смотрю на часы - понимаю, что или буду впритык, или немного опоздаю. Пишу ему СМС: "Без меня не начинайте, скоро буду". Прохожу половину пути, и думаю: "Если я дальше пойду пешком, приду впритык, если на машине - буду раньше". И я начинаю голосовать на обочине. Но все или едут мимо, или, если останавливаются, отвечают, что им в другую сторону. Тут я соображаю, что людей пугает слово МКАД, и принимаю решение просить подкинуть меня до ТЦ "Капитолий". Это там же, но им не будет страшно. Одна девушка соглашается. Но заворачивает за угол, и высаживает: "Я дальше не еду". Я продолжаю голосовать. Основная часть машин по-прежнему проезжает мимо, один советский РАФик остановился, но мне не внушило доверие его состояние, что я сразу поняла по постороннему звуку в работе движка, и я сказала, мол, проезжай. Два наркомана в кабине заржали и поехали дальше. Договариваюсь ещё с одним фургоном. Сажусь в него, сходимся по цене. Но стоим. И стоим очень долго. Он объясняет, что как его загрузят, так и поедем. Я смотрю на часы, и понимаю, что половина концерта уже прошла. В лучшем случае, застану конец. Выхожу, и продолжаю голосовать дальше. Так ничем это и не закончилось.
2. Выполняю курьерскую доставку у себя в городе. Помню, что в прошлый раз по этому адресу я перепутала корпуса, и мне никто не открыл на звонок в домофон. В этот раз звоню в нужный корпус. Получательница ругается, что её не предупредили, требует перевести ей на карту какие-то деньги, и говорит, что только после этого примет заказ. Я соглашаюсь и спрашиваю номер карты.
3. Моя постоянная вип-заказчица по курьерским доставкам приходит ко мне домой за документами. Она в свою очередь должна выплатить мне деньги. Звонит в домофон, и говорит: "Со мной мои работники". Я уверена, что это её музыканты, которых я хоть и плоховато, но знаю, и они меня, вроде, тоже если напрягутся, должны вспомнить. Открываю дверь, вслед за ней заходит какой-то чужой мужик, который выглядит как полубомж. Моя мамаша, думая, что это кто-то из музыкантов, приглашает его на кухню, предлагает кофе. А я не знаю, как ей сказать, что это левый мужик, и гнать его отсюда надо. При заказчице сделать этого не могу, потому что она платит мне деньги. Потом мы с ней куда-то поехали, и я выбирала момент вежливо попросить её больше ко мне таких хануриков не приводить. Но момент так и не выбрала.
