Сон очень давнишний, но помню его. Искупитель говорил про 17 книг и вот напомнилось.Плыву я по реке чистой грязи, одна голова торчит, в посёлке, где выросла. На берегу стоят односельчане и поют мне дифирамбы, что я такая хорошая, 17 сказок написала. А ответить не могу, мне стыдно, грязь все таки.
Потом думала может че и правда напишу)