не могу зарегистрироваться, носнится мне, чтооо:
как будто бы оч. худую девушку ведет под руку высокий оч высокий худой мужчина. На нем джинсовый комбинезон на лямках, грязноватый, на голове – шляпа, грубая рубаха. Он ведет девушку бережно, она оч. слабая, это я . Мужчина – не знаю, кто он. Он смотрит на меня с тревогой, нежно. Лицо загорелое, простое. Ничего не чувствую к нему, кроме страха – что я здесь делаю? На мне длинное неудобное по щиколотку платье, вроде светло-синее, фартук на лямках. Все это мне сильно велико. На голове – шляпа капором, ленты завязаны под подбородком. Мы идем по белой от пыли дороге, по бокам – домики. Вроде, Америка, пригород чего-то, года 30-? 20-? Конец позапрошлого века? Я не знаю, я боюсь. Платье чужое, никогда ничего такого не носила, лента трет шею. Какие-то люди, одетые почти как мы, стоят на обочине, около своих домов (светлые, бежевые, зелень вокруг них) смотрят на нас, сочувственно кивают. Мы идем медленно. Мои башмаки (именно это слово) все в пыли, я смотрю только вниз. Поворачиваем, низкий забор, калитка, сад, кирпичная желтоватая дорожка., крыльцо – красноватое, белая дверь. Заходим. Это мой дом. Ну, я так знаю. Вещи совершенно чужие и не из этой жизни. Много фотографий – коричнево-желтых. Там разные незнакомые мужчины, женщины и дети, одетые, понятно уже как – длинные платья, круглые шляпы. глухие костюмы. Мужчина отпускает меня, я падаю на стул, ноги не держат. Он мой муж, я это знаю уже, он меня любит. Что-то говорит, подбадривает - ничего не слышу, не понимаю, киваю ему, стараюсь улыбаться, лицо перекашивает. Мне надо побыть одной. Встаю, улыбаюсь ему все-таки, бреду по стене к двери в комнату. Захожу, там зеркало , волокусь к нему смотрю на себя – это не я, другое лицо, бледное, испуганное, синяки под глазами, впалые щеки Снимаю чертову шляпу – я обрита, волосы начинают отрастать. Я болела, потеряла память, выжила. Это мой дом и мой муж. наверное, и дети есть. Теперь я буду здесь жить всегда. От отчаяния, что произошла ошибка, я просыпаюсь.
