Я в квартире, где жила в детстве, в спальне родителей. Перео мной доска- типичная, как были раньше в школах. Я стою у доски и пишу под диктовку разные предложения, связанные с тюрьмой. То мне диктуют список заключенных, то список того, что надо принести на передачу. В какой-то момент мне дают задание, а я стою и просто не знаю, что написать. Время тянется, я боюсь, но слова не выходят из меня. Я поворачиваюсь к своему тюремщику, чтобы как-то попросить отсрочку - время, чтобы еще подумать.И я понимаю, что тюремщик - мой муж. Он лежит на родительской кровати и так отстраненно думает о чем-то, не глядит на меня.
Не знаю, он ли до этого диктовал мне фразы или нет. Только я оглядываюсь вокруг, чтобы убедиться, что в комнате никого нет, и бегу к нему. Надо его растормошить, это ведь я - его жена, надо скорее бежать отсюда подальше. Но лежит отстраненный, вроде видит меня, вроде узнает мен, но молчит. Бегут секунды, пытаюсь растормошить его. Просыпаюсь в страхе
