Будто я в старой библиотеке, вокруг тёплого цвета полки, корешки. Одна из увесистых и мудрых книг была у меня в руках. Взор блуждал по фолианту. Глаза обыскивали текст, хотели вникнуть...
Открылась следующая страница, и взгляд забегал по буквам, по строчкам, ничего почти не разбирая, но вот...
Вот какое-то чувство смутное, сводящее волю... Ведь это вроде обычный текст, но где-то здесь вписаны тайные, позабытые веками знания, формулы отвергнутой науки...
Ах, вот они!
Вот они эти строчки, такие жуткие, гнусные и неприятные, которые так и подмывало найти, но так не хотелось даже вспоминать!
Хотелось отвести взгляд, зажмуриться, осознавая весь ужас того, что́ опять всколыхнулось в памяти; взгляд проскальзывал мимо, боясь прикоснуться к тем ненавистным, к тем злополучным, полным холодного пота строкам - хотя... я даже не вполне осознал, что за слова там были: кажется, "скверна", "кровь", "Мать", "искупаться"... (Но это уже при последующем вспоминании что-то такое всплыло - уже обработанное сознанием, уже не чистый архетип, как сказал бы Юнг. Во сне законченность и страшность текста является сразу и не вызывает сомнений, но разум скован, он потом не может содержание восстановить.) Ну и ещё, конечно, я не хотел и не мог это читать. Хотелось сбежать.
Впрочем...
Я проснулся.
