Снежно, серо, атмосфера грязи, убийства, тишины и одиночества.
Какая-то тусня. Среди нас, друзей, есть убийца, но никто об этом не задумывается.
Я прячусь в грузовике, водитель - он самый, убийца. Но в какой-то момент он распахивает дверь грузовика, выбрасывает меня на грязно-снежный дорогу и уезжает. Я свернулась калачиком, дорога сильно в стороне от пути, по которому два-три друга пытаются меня найти. Я умираю.
Толпа людей сидят в зале, оборудованном под открытым небом, но с плоской белой тряпичной крышей. Все смотрят на выступающего, но кто-то случайно кидает взгляд на потолок, замирает и тихонько уходит в обморок. Кто-нибудь замечает этого, смотрящего на потолок, тоже смотрит на потолок и тоже падает в обморок. По этакой цепной реакции потихоньку весь зал оказывается лежащим на полу или в стульях в обмороке. Я смотрю на лежащих, смотрю на потолок - а белая тряпка прогнулась как от тяжести, и пропитана красным - кровью. Становится понятным, куда подевалась вся труппа, которую все ждали. Это все тот же таинственный убийца из-за которого я на самом деле до сих пор лежу на пустой снежной дороге и грязно умираю.
