Приснился недавно следующий маразм:
Снится, что разбираю книжные полки у себя в комнате. Долго ковыряюсь, вытираю пыль с переплётов и т.д., вдруг чувствую отчётливый запах мощнейшего табачного дыма. Вспоминаю, что когда-то мне уже снилась такая вот табачная вонь, заполняющая всю комнату, и странные чиркающие звуки. Под действием внезапного порыва с остервенением обшариваю все столы, полки, подкроватное пространство, даже в пианино заглянула)). Источник дыма обнаружился глубоко в шкафу - раздвигаю толстенные стопки старых книг и вижу такую нахальную картину: на полке свернувшись калачиком спит древний-древний дед, очень маленький, ростом в сантиметров 70. Сморщенное тёмное лицо, торчащие в разные стороны седые усы и волосы, напоминающие карикатуру на Эйнштейна, в кулаке зажата докуренная трубка. Иду к отцу выяснять причины, по которым мне не сообщили о столь примечательном соседе. Папа, беззаботно почесав затылок, отвечает: "Да это же Бещаев, прадед твой. Дрыхнет всё время - болезнь у него такая, с нами пообщаться выходит иногда, пока тебя нет..."
В реальности никакого Бещаева не знаю, фамилия совершенно незнакомая, и вообще ни одного своего прадеда не застала.
Закончился сон тем, что я от негодования стала летать по дому, игнорируя стены. Тем временем Бещаев вместе со своей злосчастной трубкой выполз на кухню и уселся на столе. Отец грустно смотрит на мои полёты и говорит "Вот и прадед твой был таким же, доигрался, а теперь вот уже третье столетие живет, всё время спит и никак умереть не может."
