Дело происходит где-то в середине 30-х прошлого века. В Советском Союзе царит террор, коллективизация и индустриализация. Некто написал возмущённое письмо самому Сталину, где жаловался на царящие в стране безобразия и просил генсека разобраться с виновными. В нормальных условиях такого бы наглеца в лучшем случае просто бы расстреляли без каких-либо шансов, чтобы письмо дошло до Хозяина. Но во сне всё происходило иначе. Сталин получил письмо и решил воспользоваться им, чтобы выйти в народ с речью против царящего в стране беззакония.
Я типа метростроевца, сижу прямо на земле в толпе таких же как я работяг. На улице приятная солнечная погода. Все ждут прибытия
Самого. Я верчу в руках клочок бумаги. Это то самое письмо и я должен передать его Сталину. Изучаю письмо. Оно написано на грубой коричневой обёрточной бумаге из переработанного вторсырья. Все буквы тщательно выведены печатным шрифтом, скорее всего химическим карандашом, как мне показалось. Было видно, что письмо писал малограмотный увалень. Гляжу на письмо и пытаюсь понять, зачем Сталин затеял это показательное шоу. Начинаю догадываться, что меня пытаются втянуть в какую-то провокацию. Ждём очень долго: час, другой, но Хозяин всё не появляется. Понимаю, что мне из самого письма надо сделать конверт в виде треуголки, как это делали в Отечественную войну солдаты. У меня никак не получается сложить письмо в треуголку. Никак не сходятся концы с концами. Тут замечаю брательника, который сидит здесь же в толпе и вместе с Фуадом, строчит длиннющие цепочки блок-схем для какой-то программы. Протягиваю брату листок и прошу помочь сложит его в треуголку.
- Какое расстояние от "си" до "ми"? - спрашивает братишка.
- Пять полутонов, - почти не задумываясь отвечаю.
- Правильно, а у тебя тут сколько? - брат показывает на кривую треуголку. - Аж целых тринадцать. И это по катету! Конечно у тебя ничего так не получится..
Далее не помню.
