Ранним утром, в туманной дымке я иду пешком в Санкт-Петербург (мой любимый город) по широкой окружной дороге, подхожу к городу, мимо меня ездят машины, стоят гаишники, я им помахала рукой. Иду дальше, дорога как бы проселочная, кругом лес. Я ищу могилу своего отца. Она на берегу реки, на ней замерзшая трава. Я присаживаюсь на корточки, плачу. Надо мной кружит вертолет, за которым молоденький мальчик, это он указал мне дорогу к могиле, и хочет отвезти меня обратно. Возле меня стоит святой. Это заросший сухопарый старик в одной рубашке нараспашку. Я дотрагиваюсь до его груди, чтоб согреть.Он отводит руку: "мне не бывает холодно" Я смотрю на могилу и мне кажется, будто папа лежит не в земле а в воде.
