У подножья высокой горы. Желтая осыпь. Высоко такое сиреневое небо, как на полотнах Н.Рериха. Друг(ныне покойный) объясняет мне что-то про горы, про особенности скалистых порд. Как иллюстрация к его рассказу по крутому склону начинают скатываться камни. По одному-два, потом группами. Становится опасно от этого камнепада. Они летят и врезаются в заросли деревьев внизу горы
Мы пробежали этот участок и перед нами речка, покрытая льдом. По краям лед еще слаб и просвечивался. Друг решил поискать место для переправы по лучше и пошел вниз. Мне захотелось преодалеть преграду здесь, на свой риск. Прошел немного. Затрещал лед. Лег и стал ползти к другому берегу. У самого берега лед начинает проваливаться, ищу за что зацепиться. Захватил таки в снегу клочок осенней травы и подтягиваю себя к берегу. Чувствую, что в кроссовки начинает просачиваться вода, но уже на суше.
Поднимаясь по берегу, замечаю следы от обуви с крупным протектором и затоптаные пятна крови(наверно были охотники).
Дорожка привела к какому-то биваку пьяных забулдыг. Незнакомые лица. Поздоровался. Появляется крупный мужчина с бычей шеей, лысый. Кто-то приглушил музыку." А, это ты, Англичанин!"-загоготал лысый, присаживаясь. Почемуто обнял его голову, прижал к груди(показалось, что где то раньше нас судьба уже сталкивала вместе).
Проснулся и шум от их музыки остался в голове.
