Ночь. Мы (Я, приятель и ещё кто-то, по-моему, девушка) стоим за торцом соседнего дома. За домом по асфальту бегут дети, слышен их галдёш. Улицы в пустоши, никого, кроме нас и детей. Нам нужно спрятаться пока они не увидели нас. Мы их боимся, они как дикие посланники. Мы прячемся в высокую траву. Дети увидели нас и подбегают. Я поднимаюсь из травы. Они вокруг нас и галдят. Маленькая девочка обзывается на меня.., столько мата… Меня она бесит. Я беру её за руку и с размаха бью об стену дома, она плашмя ударяется грудью и лицом. Я бью её ещё раз также. Слышится хруст костей, она поломано падает и больше не поднимается. Остальные дети замолкают. Я прихожу домой, сажусь в прихожей на пол, облокотившись на тумбочку. Я открываю вторую тетрадь с моими стихами, я не узнаю их, мой почерк, но длина строк и стихов абсолютно не моя. Стихи не мои. Я плачу, подходит мама и спрашивает, почему я плачу. Я отвечаю « Я УбИл рЕбЁнКа», и мои слёзы льют ручьём, как у клоуна в тетрадь, в стихи.
