Я вхожу в какое-то сообщество творческих людей. В сообществе людей поят, кормят, дают жилье и деньги. Попала я туда после трех месяцев успешной работы в другом каком-то месте не связанной с творчеством. То ли благодаря этой работе, то ли вопреки ей, не понятно.
Мы живем в большом кирпичном двухэтажном доме. Тут наступило время, когда все люди, входящие в это сообщество должны были проявить результат и показать свои способности.
Все это происходило на сцене театра. Я сижу в портере театра , рядом со мной парень, который тоже являеться членом сообщества. Мы смотрим как выступает каждый участник. Часть участников сидят в зале. Все выступающие почему-то демонстрируют свои вокальные данные.
Тут выходит на сцену толстяк. Он поет так, что все замирают. Я сижу как завороженная. Тут толстяк заканчивает пение и спускаеться в зал. Он подходит ко мне и говорит."А ты, что здесь сидишь, ты что-нибудь подготовила? Ты, даже петь не умеешь. Были тут у нас две , такие как ты. Два месяца нахаляву жили.Ничего не сделали, потом ушли."
И я понимаю, что петь я действительно не умею. Толстяк уходит. Я начинаю плакать. Парень, сидящий рядом, говорит мне, что бы я не плакала. Что с толстяком ругаться не надо, да и обращать на него внимание тоже. А потом спрашивает: "Ты когда можешь нарисовать мой портрет?" Я говорю:"Давай,сегодня , завтра." И понимаю, про себя , что в расстроенных чувтвах рисую еще лучше. "И почему же?",-думаю я,-"Рисование не являеться проявлением творчества. Почему нужно обязательно выступать на сцене?".
И чувствую, что в зале, в стороне сидит человек, из-за которого я здесь. И который лоббирует мои интересы. Чувствую его поддержку.
Затем все на улице. Возле большого двухэтажного дома. Я, парень, который сидел возле меня в зале, и девчонки. Идет сильгый дождь, ливень. Мы все промокли.Парень заходит в дом, я еще на улице. Ко мне подходят девчонки и тоже зовут в дом. Они заходят, я захожу за ними.
Я начинаю думать смогу ли я проявить свои творческие способности или они глубоко внутри?