Ночь. Длинная улица. Главная улица. Единственная улица. Справа здание музея. Мы подходим к нему и перелезаем через дыру в заборе. Снег такой мягкий и совсем не холодный. В прочем на улице лето.- А там лежит мертвец.
- Правда?
- Пойдем посмотрим?
Когда мы об этом говорим до или после забора?
Подкрадываемся к ярко освещенному окну и осторожно заглядываем.
Это правда. В музее мертвец. Тело, изогнувшись, лежит на полу. Из-под него вытекает и исчезает в темноте следующего зала какая-то жидкость. Кровь. Только прозрачная. Или это не кровь…
Вдруг мертвец оживает и смотрит мне в глаза. Я кричу от ужаса.
Меня окружают какие-то люди. Кто сидит в креслах, кто на полу, бывший мертвец (женщина, судя по пухлым накрашенным губам) сидит напротив меня. Я стараюсь не встречаться с (ней) взглядом. Все что-то говорят. Обсуждают какую-то проблему. Я не понимаю ни слова. Я не вслушиваюсь. Это меня не касается.
Я должна пойти… Мне нужно убить трех червей.
Я там. Это огромный нарисованный лес. На стенах. На колоннах. В нишах. Везде нарисованы стволы деревьев. Это ночной лес. В углублениях, нишах, просто на полу, лежат огромные, мертвые черви. Я старательно ищу живых. Размазываю по полу. Их оказывается ровно три.
Я встречаю… Я делаю вид, что не вижу… Я ухожу… Я убегаю…
Улица, освещенная заходящим солнцем, встречает меня.
Оглядываюсь. Одноэтажное небольшое здание.
«Неужели там лес?»
Но мне уже не попасть внутрь.
Никогда.
