Сидим с другом в гибриде кафе с библиотекой – между нами столик с зеленой лампой, а книги разносят официанты на подносах. Вдруг шум-гам – кто-то возмущается, что ему принесли не ту книгу. Одновременно оступается один из разносчиков, и здоровенный фолиант грохается на пол. Все повскакали с мест, вытянули шеи, а в зал, между тем, деловито вошли серьезные дядьки в древнеримских (греческих?) доспехах, сбили всех посетителей (и нас с другом) в аккуратную толпу и, подталкивая копьям, быстренько погнали вон.
Берг моря, жарит солнце, древнеримский (греческий?) весельный корабль собирается в путь. Возле сходней унылая тесная толпа посетителей кафе-библиотеки, окруженная воинами. На возвышении стоит мужик в тунике со свитком – выкликает фамилии. Тот, кого он назвал, отделяется от толпы и направляется на корабль. Из-за плеча выкликающего вижу верхний кусочек свитка, который озаглавлен простенько и со вкусом «На убой». «Надо убираться отсюда» - говорит друг мне на ухо – видно тоже прочитал, куда нас хотят отправить. Протискиваемся сквозь толпу, вываливаемся за круг охраны между двумя зазевавшимися копейщиками. Несемся прочь – за нами с воплями охранники, как и полагается. Но мы оказываемся проворней – заскакиваем в движущийся поезд.
Купе поезда – напротив нас с другом сидят еще двое. Как понятно из разговора, тоже удравшие от римских (греческих?) военных.. Друг рассказывает попутчикам нашу библиотечную историю захвата. Говоря, он жестикулирует – обращаю внимание – какой шикарный у него маникюр – длиннющие ногти, покрытые ярко-красным лаком. Завидую, глядя на свои коротенько стриженные. Тут – словно накликанная рассказом друга, из отверстия в потолке вываливается небольшая, книжица. Необычная обложка – вся в арабесках и завитушках. Один из попутчиков, хватает книжку – вроде бы она прилетела не по адресу – на самом деле книжка принадлежит одной персидской княжне, которая едет двумя этажами ниже. И этот услужливый попутчик выходит из купе – чтобы передать книгу владелице. Но тут поезд останавливается – и оп-ля – наши триста спартанцев тут как тут. Сгоняют всех пассажиров в кучу и под конвоем выводят из поезда.
В этот раз римские(греческие?) воители привели нас в замок. Вычурный интерьер – везде бархат – от бледно-голубого до почти черно-синего. И все отделано золотом – портьеры подхвачены перевязками с золотыми кистями, на мебели золотая окантовка. Мы с другом как безумные носимся по замку в поисках выхода, но попадаем только в новые и новые сине-золотые залы. Некоторые арки и двери крест-накрест забиты досками – на досках золотом же выписано – «нет выхода» и стоит вензель с королевской короной. Несколько раз мы натыкаемся на такие закрытые проходы, в какой-то момент друг говорит: «Да какого черта!» - отрывает доски и мы выскакиваем на улицу.
Идем с другом по пустыне. Натыкаемся на одинокий домик. Друг предлагает спрятаться в нем, но дверь закрыта намертво. Зато в двери имеется откидная кошачья дверка внизу. Мне думается, что в нее мы не пролезем, тем более, когда друг приподнимает ее, из отверстия маленькой лавиной сползает песок – словно домик забит песком доверху. Но друг как-то втискивается в кошачий лаз и дверца за ним захлопывается. «Пошли, здесь тебя найдут!», кричу ему, но когда поднимаю дверцу, вижу маленькую мультфильмовскую тыковку, уютно угнездившуюся в песчаной ямке, и мигающую на меня пуговками-глазами. «Пошли», - прошу тыковку, не вполне уверенная, что это и есть мой друг. Тыковка вскакивает на тоненькие ножки и начинает улепетывать по-мультфильмовски – так что ноги сливаются в один сплошной полукруг. В последний момент хватают Тыкву за спину, и у меня в руках остается крошечный разорванный костюмчик тыквы. А голая розовая Тыква уносится все дальше
