Темная ночь. Где-то у дороги,…потому что слышно как ездят машины. Я стою над ямой, рядом со мной моя мама. В яме лежит ребенок лет 4-5, завернутый в одеяло. Завернутый лишь, для того чтобы не смог шевелиться и выбраться из могилы. Это мальчик, у него длинные светлые волосы. Мальчик лежит с открытыми глазами и смотрит на меня. Мне грустно. Я знаю, что это мой сын. Его зовут Дима. Мой сын – одержимый или психически неуравновешенный, потому что делал людям плохо, именно поэтому я решила от него так избавиться.
Ветер разметал его тонкие волосы…
Я чуть ли не плача спрашиваю его:
- Зачем ты это сделал Димочка?
Мальчик смотрит сначала на небо, затем переводит взгляд на меня. Молчит.
Откуда-то прилетает туча мошек, они облепляют мои руки, я начинаю отмахиваться от них (эти мошки прилетают тога, когда тело человека умирает, или вот-вот умрет). Я с криком убегаю.
Прибежав в незнакомое помещение, я закрываюсь в ванной комнате на щеколду. Через минуту дверь начинает трястись, оттого что с другой стороны ее неистово трясут за дверную ручку.
Я хватаюсь за щеколду и пытаюсь ее удержать. С каждым ударом с внешней стороны щеколда бешено скачет в моих пальцах. Я знаю кто там за дверью. Это Дима.
Я испуганна, даже представить себе не могу, что он может со мной сделать, когда доберется.
- Димочка, - умоляю я его.
Внезапно наступает тишина. Дверь больше не сотрясается от ударов. Сквозь маленькую щель между дверью и косяком пролезают маленькие пальчики. Это не возможно, но он действительно просовывает свои ручки. Я беру детские пальчики в свои руки и начинаю их ласково целовать…. а затем… кусать,… чтобы он, наконец, оставил меня в покое…
