Все очень светлое. Как и все предыдущие сны. Я все думала, думала и тут поняла,
что все они какого-то удивительного цвета. Настоянный желтый. Очень тяжелый
я тянучий свет-цвет такой. Как масло подсолнечное, такой консистенции, будто
залито им все, только более яркий или цвет желтой листвы, подсвеченной
солнцем, да, вот такой, точнее даже так
Вот такой цвет. Я в комнате, где много книжных полок. И я ищу книгу. Ищу. В
итоге подхожу к застекленному серванту, в нем тоже книги. И там начинаю
перебирать книжки. Но нахожу не книгу, а нераспечатанное письмо, написанное
мне
Я его читаю, но содержания я не помню, а помню почерк, наклоненный вправо, с
круглыми буквами и оч беглый такой. И вот в этом письме в каждой строчке
"Я", а то и по два раза. Очень много я, выписано оно так, что наверху
загогулинка от верхней части "я" не доходит до вертикальной палочки, а
наклонная палочка нижняя, изгибается вверх закорючечкой, И я смутно понимаю,
что почерк очень похож на мой. И еще помню, что я твердо знаю, что письмо не я
писала, а написано оно мне
И еще помню, почему то слово "милая" в этом письме
