Венгерский рынок

Подмосковье. Там, где темная грунтовая дорога вливается в узкую асфальтовую, - лабаз. В лабазе, мрачном, но просторном – распродажа венгерской обуви. Из покупателей только 2 венгра, немолодая супружеская пара. Выбирают жене сапожки. Не могут договориться с продавцом. Помогаю, лихо используя все известные мне словарные единицы венгерского языка (кажется, 1). В награду прошу просветить: что едят в Венгрии на сладкое? Супруги синхронным движением указывают в дальний угол магазина. Направляюсь. Советская босяцкая бакалея, гречка-тушенка за стеклом, заказы для пенсионеров. И это Венгрия? «Вам сюда». Продавщица указывает на дверку в задней стене. Выхожу. – Светлый, просторный, аккуратный, уютный (!) павильон Венгерского рынка. Гладкие белые стены. Широкие окна под потолком. Белые мраморные прилавки, аппетитные, как геометрические шматы холодного сала в прожилках. Мясо. Кроличьи тушки и бараньи туши сомкнули диагональные ряды. Сморщенные улыбающиеся лица удмуртских старух-торговок в цветастых головных платках и передниках. Выкрикивают, зазывают из-за прилавка с обесшкуренными собаками: головы с глазами на месте, обрубки лап торчат вверх. Покупателей – никого. Пол выскоблен. ОбегАю павильон, глазею, этакое изобилие, ай да лабаз! Еле отбиваюсь от торговок: единственный покупатель на такой рынок. На самом большом прилавке - самое большое диво: медведь, целиком продается! Без шкуры, с валиками желтого жира на лопатках, переминается по прилавку, пританцовывает. Но где же сладкое? А сладкое, кричат мне, на улице. Выбегаю. Снаружи вдоль стены и напротив такие же старухи продают кто орехи, кто сушеные грибы и землянику. «Где десерт?» спрашиваю одну. Бабки кричат все разом, что мне к самой старой, которая торгует чем-то в бочке. Та выдает мне неглубокую прямоугольную жестяную форму, велит не торопясь обойти остальных торговок. Каждая оделяет меня пригоршней своего товара. Тогда – ВОТ ЧТО ЕДЯТ В ВЕНГРИИ НА СЛАДКОЕ – Самая Старая Удмуртка зачерпывает в бочке и заливает сушеные вкусности чем-то густым, прозрачным, белесоватым, вроде мёда, но не мёд. Через мгновение оно застывает, и в руках у меня массивный просвечивающий брусок. Под одобрительный гомон старух подношу его ко рту, чтобы откусить с угла, и просыпаюсь.