Сижу на неком возвышении, передо мной стеллажи с книгами. Книги и старые (Сытинские и более древние, ит.д., потрепаные и не очень, в кожаных и тканевых переплетах - их очень приятно держать в руках), и современные (вижу "Дневник Адриана Моула"). Я снимаю их с полок, пролистываю и добавляю в стопки, которые уже стоят на полу. Системы в этом нет никакой, что читаю - не очень помню, только обрывки фраз. Зато какие там были гравюры! Под тонкой бумагой как-будто проглядывает что-то, я переворачиваю ее и под ней яркая картинка - морской змей обвивает судно, старинные карты, птица, сидящая на ветке.... Какие-то гравюры были черно-белые (но оч. яркие), а другие были подкрашены от руки. Ощущение от сна - оч. приятное, какое-то ожидание сюрприза, что-ли...
