Я был в большом зале, перед широкой деревянной лестницей, во втором ярусе за столами из плохо струганных досок ожидали подачи блюд сотни людей. Поднявшись, за ближайшим столиком я узнал Б. Дав ему понять, что скоро вернусь, я вышел из зала - мне хотелось больше узнать об этом месте. Коридор полукругом изгибался налево. Стены, потолок и пол были достчатыми. Пройдя метров 50, я увидел на полу какую-то вязкую жидкость, вытекшую из прохода слева. Оттуда же веяло такой опасностью, что я не решился пересечь пространство перед проходом, а повернул назад, подняв с пола тяжеленный плотницкий топор. Обратный путь до зала мне показался вдвое длиннее, кроме того, мне пришлось пройти мимо темного прохода справа, который прежде я не заметил. Из этого прохода в коридор тоже натекла лужа зеленой пузырчатой жидкости.
Но выбора не было и, отгородившись от своего испуга топором, я таки добрался до дверей в зал, и бросил так вовремя подвернувшийся мне топор.
Топор, покачиваясь как воздушный шарик, прильнул к потолку, а я через двери вышел на улицу. Опс. Не отправиться ли мне в свою реальность поискать себя спящего?
Тут же подъехала машина, за рулем сидел А. – учредитель Агентства Недвижимости «Икстлан» - «Поехали?».
«С орехами!»
«Только мне тут по делу одному подскочить надо».
«Хорошо, я тебя в машине подожду».
Я ждал в машине, а на водительское место время от времени присаживались люди в форме ДПС и телодвижениями показывали, что они хотят денег. Дело в том, что мы с А. пару метров не доехали до места разрешенной парковки. Нарушение было спорным, и мне удавалось вытолкнуть ДПС-ников из машины движением бровей. Но пятый по счету в звании капитана оказался настырным и на мой замысел ответил своим - ДПС-ный «жигуль» уже взял на буксир наш БМВ. А капитан, по-хозяйски расположившись слева от меня, уже повернул ключ в замке зажигания. Я заглушил двигатель и забрал ключи.
Капитан опустил ручной тормоз. БМВ лениво скатился под уклон, стекла фонарей посыпались на асфальт.
«Ах ты, гад!», - это я про него.
«Да, такой я», - это он про себя, свертывая трос.
Я пошел искать А.. Столкнулся с ним в дверях и хотел рассказать ему произошедшее, но тут увидел, что А. без ботинок. Да и лицо у него опухшее и в ссадинах. Да и не А. это совсем, в это время к нам подошел парень лет двадцати, один из сидевших за столом вместе с Б. Он наставил мне в лоб автоматический пистолет.
«Вот сука этот А.», - подумал я, хотя это совсем был и не А., - «его там отметелили, а он на меня стрелки перевел».
«Ну, что будешь ещё знания людям разбазаривать!?», - яростно произнес парень с пистолетом.
«Я не то, что не разбазариваю, я даже в корыстных целях не использую»,- сказал я, забирая у него пистолет.
Стоп, мне пора в Петушки, т.е. в Икстлан.
Я стоял у окна и наблюдал парящий дельтаплан с неестественно коротким размахом крыльев. Точнее штук пять дельтапланов. Маневрируя в потоках воздуха, они висели на уровне пятого этажа. Дельтапланеристы делали ногами и руками плавательные движения, а дельтапланы у них исчезли. Подчинясь неслышной команде, подняв руки, оттянув стопы и прижав одно бедро к животу, как прыгуны с трамплина в воду, дельтапланеристы строем опустились на землю, развернулись на сто восемьдесят градусов и скрылись за углом здания. Пока они бежали, я наблюдал их бег, как телепортацию через неделимые частицы пространства.
«Вот ведь они, какие быстрые и умелые», - подумал я и отвернулся от окна.
«А другие, тупые, ленивые и медленно продвигаются», - висело в комнате.
От этого пахло Дианетикой, и было адресовано явно мне. Да и сама комната была та ещё: супервайзеры склонились в агрессивных позах над преклирами, на стеллажах сверкали невообразимой формы кубки, а вдали, отгороженный красным канатом, стоял стол с детектором лжи и табличкой «Кабинет Рона Л. Хаббарда». Меня даже не начало плющить, я сдвинул точку сборки и вылетел в окно.
Уф, точка – четыре часа излагал.
Звонок в дверь.
«Здравствуй, Любимая».
«Возьми у меня пакет».
Иду с пакетом к столу, на ходу вынимаю из него книгу «Сказка о потерянном времени».
«Ага, это сыну», - мелькает в голове.
«Там тебе книга в подарок», - доносится из прихожей.
«Сказка о потерянном времени – это мне!?», - спрашиваю удивленно, уже предчувствуя свою отрицательную реакцию на ответ и лихорадочно соображая, как эффективней выйти из ситуации.
«Нет, другая», - смеётся жена.
«Ну-ка, ну-ка», - роюсь в пакете и достаю небольшой томик с бумажным самолетиком на глянцевой суперобложке.
Ричард Бах «Дар тому, кто рожден летать».
От винта!
