Я возвертаюся с мамкой обратно из некоего захолустного городка вроде как Ленинградской области (о чем повествует некий слащавый до отвращения голос за кадром..). Надо отметить, что антураж такой будто мы возвращаемся из Крыма или типа того и направляемся мы на вокзал. Садимся в какой-то дебильный автобус, напичканный Говно Сапиенс, и тут мы отчего-то решаем, что я поеду на (!) велосипеде. Нет проблем, окромя того, что велик модели "Слюнявый отрок" с неоткрученными доп-колесами сзади. Летим, значит-с, по шоссе (сосем сушки гыгы), проезжаем мимо поразительного по эстетике и ваще по красатости индустриального пейзажа: поля, поля, а посредь ихъ навороченные ангары кислотно-туалетных цветов с обилием окон, труб и междометий и сплошь понтовые. Весьма некисло для "некоего захолустного городка". Вощем въезжаем в оный "н.з.г." После первой же остановки я безнадежно отстаю, сюжет начинает закручивать гайки, набирать обороты и окунать в таинственные таинства под лунной луной. Я в предпаническом состоянии опрашиваю туземцев на тему их познаний в ориентировании на местности и ваще куда мине нестись. В какой-то момент я слезаю со своего звездоулета и выхожу к народу, а именно к 5 теткам, усердно объяснявшим мне по очередности, мол Вокзал имеет место быть во всех 5 направлениях, что аргументируется каждый раз все более неоспоримыми доводами, замысловатая архитектура которых к вящему сожалению безвозвратно канула в лета. Тем временем, я буквально жопой чувствую как обирают плоды с моего плутонохода, а именно вытаскивают из него баксевичи и еще какие-то сумпир-пумпир документы. Это лимитно-баульного вида тетка, которая брутально огребает за свои пригрешения ногами по рыльной части, в процессе накернивания ее бубна помимо моих абажаимых $&документов обнаруживается мазовая мобила размером с яйцо (курыци ;оЪ). За этим инцедентом плавно и гармонично следует божественная телепортация в норку к операм, где мы, (!) практичкески лобызаясь (с операми), воссоздаем мельчайшие детали и шурупы проишедшего. На прощание мне указывают путь к Вокзалу и я устремляюсь тудысь на своем бессменном несамокате. Путь лежит аккурат сквозь чудо-блюдо-ангары. Их я преодолеваю как долбанутый скалолаз в компании каких-то люмпенов, с которыми мы на каждом этаже еще и жрем че-то наподобие йогуртов.
Это, собственно, конец, ибо описание голливудски-убогого хэппи энда не представляет исторического интереса.
Зщые Ыскшзегь (тобишь P.S.): Nota Bene: Conclusion: Delusion: Сон -3337,4
Являет собой катание на трехколесном велосипеде на какой-то станции метро, имеющей форму круглого торта, в состоянии полного прихода и под бдительными улыбками дальних родственников.
...надеюсь, через 20 лет я не буду домогаться к велосипедам в главной психиатрической больнице Урюбензга 8=)...
