Маньяк-убийца

Каким-то образом он убедил меня прийти к нему в гости. Время раннее, день, типа не страшно. Правда, все равно я пытаюсь по телефону написать кому-нибудь на всякий случай, где я. Беда в том, что я сама никак не могу это вспомнить и при этом у меня никак не получается сосредоточиться на телефоне достаточно долго - все время отвлекает он. Но вместо того, чтобы как-то со мной беседовать, он, например, прячется за стенкой и подглядывает за мной. Я это заметила, он перестал так делать. Вроде как достает пакет, что-то делает, я пытаюсь смотреть телевизор. И вдруг обнаруживаю его перед собой, в углу кухни, завернутым в целлофан с головы до ног, с торчащим шурупом из плеча и опять же подсматривающим за мной. Кричу от ужаса, он разматывается, смеется. Но и дальше в нем этот шуруп остается, правда, локализация какая-то непостоянная. То это шуруп вместо плеча, то вместо большого пальца руки, то воткнутый в большой палец. Во всяком случае, я понимаю, что он его доставать не собирается и ему нравится с ним. А он достает огромный нож и начинает резать себе ногу. я кричу, чтобы он перестал, он радостно удивляется, что мне действительно страшно. И по его взгляду, по ножу, по тому, что я так и не смогла никому написать, я внезапно, холодея изнутри, понимаю, что он не остановится, что он собирается меня всю ночь резать на куски, и чем сильнее я буду пытаться сбежать или просить не делать этого - что бы я ни делала, все его будет взбудораживать только больше, он только этого и ждет; что ничего у меня не получится, что я в ловушке. Вот это чувство, что я сама, дура, доверчиво влезла в ловушку, и что выхода нет вообще, и что ему это доставляет удовольствие - это самое жуткое чувство в моей жизни. Это понимание приходит в долю секунды и я с криком "б..!" хватаюсь за его нож со стороны лезвия, чтобы хотя бы попытаться убить его, и просыпаюсь.

Ну, не пошла я никуда, соответственно. К черту.